I
Es tarde
Pero no sólo en la ciudad
Es
tarde
Resulta tarde también
Para pedir perdón
Para resarcir el daño
Para explicar
Lo mejor será
Volver a empezar
Lejos de nosotros
Lejos de ti
De
mi
de
ustedes
Y jugar al muerto
Tranquilo, solemne, eterno.
Por lo menos el muerto
Podrido, fétido, enterrado
Tiene la dignidad
Que me hace falta hoy
II
Qué suerte que a pesar
De mi tristeza existan:
Los poemas de Neruda
Los poemas de Neruda
Tu sonrisa, la música y los trenes
Fugaces, ingenuos destellos
De la alegría que no tengo
Qué suerte que tú
y el chofer de autobús
La cajera, el barrendero
el Poeta y el pintor
Existan a pesar de mí.
De alguna manera el mundo
Se complementa cuando veo
Los parques, las parejas, las ardillas
Y puedo pensar
Que después de todo
No soy un lío tan grande
Grande el hambre, las guerras.
Yo soy sólo un minúsculo
meta-problema.
Que puedo resolver yo mismo
Y que termina en mí
